Les clés sont dans l'escalier

AVERTISSEMENT AU LECTEUR

(L'auteur plaide non coupable)

Ceci est un livre sur la fin du monde et, en tant que tel, il traite de recettes diététiques, de maîtres à penser, d'évadés de prison qui rampent dans des égouts, d'éditeurs débordés, de l'effondrement de l'économie nord américaine et de la culture extensive de la luzerne. À un moment, je crois, il y a aussi quelqu'un qui perd un doigt. Ceci est une histoire d'apocalypse : Gentille Apocalypse. Elle parle d'une épidémie dévastatrice de bonheur, de chaleur humaine infectieuse et d'une mystérieuse roulotte aux confins du désert...
Il pourrait y avoir pire. La première mouture du manuscrit se terminait sur l'invasion massive des états unis par une armée de canadiens français. Véridique. Mais mon éditeur au coeur de pierre m'a fait couper cette partie là, ce qui nous ramène à la vraie question : les éditeurs sont ils un mal nécessaire ou bien une nécessité malheureuse?


Bonheur, marque déposé de Will Ferguson

Un jour, j'ai fais un cour à mes étudiants sur le sens à donner au travail. C'était censé être une petite introduction pour les inciter à réfléchir à Derrida. On passe en revue Saussure et tous les trucs de base, puis je leur montre une reproduction de la Fontaine de Duchamp - cet urinoir qui a été élu oeuvre la plus influente du XXe siècle - et je leur demande s'il s'agit d'art ou pas. Dans le cours en question, la plupart des étudiants avaient commencé à arguer qu'un urinoir ne pouvait être considère comme de l'art ; deux ou trois d'entre eux s'étaient même pas mal énervés et s'étaient mis à parler de Picasso, du fait que même leurs enfants étaient capables de faire mieux, et que l'installation qui venait de gagner le prix Turner, avec la lumière qui s'allume et qui s'éteint... J'avais cru que ce serait un cours facile.
Tout ce que je voulais démontrer, c'était que ce qu'on appelle "urinoir", que l'on entend comme ce dans quoi les hommes pissent, ne diffère de ce qu'on appelle "peinture", que l'on comprend comme peinte sur une toile, qu'à travers le langage qu'on emploie pour les designer. Et le fait que l'on choisisse ou non de regrouper ces deux éléments dans la catégorie "art" dépend essentiellement de notre manière de définir l'art. Mais les étudiants avaient du mal à l'intégrer et je me suis sentie terriblement frustrée. Je me souviens m'être dit : "allez vous faire foutre. Je serais bien mieux chez moi, dans ma cuisine, à boire un café". Je leur avais expliqué que tout, en ce monde, était constitué des mêmes quarks et des même électrons. [...] J'avais donc enchaîné sur le fait qu'on pouvait comparer, de façon très concrète, l'urinoir à, disons, la Joconde. Que ce qu'ils pensaient être la réalité était entièrement relatif à la position depuis laquelle ils le considéraient. Sous un microscope suffisamment puissant, l'urinoir et La Joconde apparaîtraient comme identiques.


La fin des mystères de Scarlett Thomas

En résumé, nous vivions dans une cité de logements sociaux où la lecture était considérée comme le mélange le plus répugnant possible de paresse et de prétention, et où - à ma connaissance - seules ma mère et moi étions inscrites à la bibliothèque. Tandis que les autres gamins couchaient les uns avec les autres (et ça commençait vers huit ans) et que les adultes buvaient, jouaient, élevaient des chiens de combat et des chats galeux, tout en réfléchissant au moyen de devenir riches et célèbres, ma mère m'y emmenait de temps à autres pour me laisser dans la zone enfants pendant qu'elle partait en quête du sens de la vie dans les bouquins sur l'astrologie, la guérison par la foi et la telepathie. 
Sans elle, je n'aurais probablement jamais soupconné l'existence des bibliotheques. C'est la seule bonne chose qu'elle ait faite pour moi. Le soir, elle restait assise en bas, en robe de chambre rose, à attendre les extraterestres, pendant que mon père m'emmenait au parc pour me photographier  en train de démonter des bancs en alu ou de faire des graffitis sur les murs du métro - pour envoyer le résultat au journal local comme preuve que la mairie n'était pas près de gagner la guerre contre la délinquance local.


La fin des mystères de Scarlett Thomas.

- " Hodgesouille ?

- Oui, mademoiselle ?

- Je ne suis pas une experte, évidemment,mais je crois me rappeler que, selon la légende communément rependue du phénix, le petit ne voit jamais ses parents. On n'a qu'un phénix à la fois. C'est automatiquement un orphelin. Vous comprenez ?

- Hum... est-ce que je peux ajouter quelque chose ? Fit Lavoine. Mademoiselle Créttine a raison, je dois dire. Le phénix bâtit son nid, prend soudain feu, et le nouvel oiseau naît de ses cendres. Je l'ai lu. De toute façon, c'est une allégorie.

Hodgesouille se retrouva seul avec sa marionnette à grain, son appeau, son sac à dos et un fort sentiment de gêne. On lui avait appris à respecter les sorcières, et mademoiselle Créttine en était une. L'homme qui l'accompagnait n'était pas une sorcière, mais ses manières l'apparentaient à ces gens que Hodgesouille classait intérieurement sous l'étiquette « mes supérieurs », une catégorie relativement importante, il est vrai. Il n'allait pas contester ses supérieurs. Hodgesouille était un système féodal personnifié.

D'un autre coté, se disait-il tandis qu'il pliait bagage et s'apprêtait à repartir, les livres qui traitaient du monde étaient le plus souvent écrits par des gens qui s'y connaissaient beaucoup mieux en livres qu'en monde. Cette histoire d'oiseau naissant des cendre était sûrement due à un type qui ne savait rien de la gent ailée. Quant à l'existence d'un seul phénix à la fois, eh bien, celui qui avait pondu ça aurait mieux fait de sortir plus souvent prendre l'air et rencontrer des dames ".

Les annales du disque-monde T.23 : Carpe jugulum de Terry Pratchett

Les femmes sont souvent flattées pour leur apparence, comme si c'était un exploit. Le but de cela est, comme j'espère que tu l'apprendras, de nous rendre vaniteuses et de nous dresser les unes contres les autres en séparant les belles des ordinaires. Avec le temps, toutes les femmes, même les plus ravissantes, perdent la beauté de la chair. Devons nous vivre dans la crainte de cela ?

Les mémoires d'Elizabeth Frankenstein de Theodore Roszak